Um mergulho

Meus pés pisam num chão

Vestido por migalhas de rochas milenárias 

Tapete de pedras

Antes preciosas do que meros fragmentos

Cada uma de formato diferenfe

E ao invés de serem cacto 

Caem como casacos grandes sob dedos gelados de um esquimó

em pleno polo Norte

O sol queima minha pele

com a rapidez de um palito riscando um fósforo

Um esqueleto encaixado a quilos de carne

É sensível a um raio solar

Vulnerabilidade

A areia vai ficando úmida

Não podia ser feita apenas de fogo

A água a faz transcender

O chão continua casa para meus pés

O mar é sanfona 

de um instrumentista solitário 

é iô-iô gigante

é margem pra correnteza sem freio

é que nem um ser vivo

sem rosto, sem olhos

Entrelinhas de ventos e ondas

O sal faz arder

Mensageiro fiel de apolo

Faz ferida chorar

Cicatriz abrir

E mais uma vez

Vulnerabilidade

A prática é inimiga da perfeição- a não ser que tenham câmeras por perto

A prática é inimiga da perfeição- a não ser que tenham câmeras por perto

A revolução não vai ser feita através da palavra por si só. A revolução não vai ser feita por um texto com palavras conceituais, por um poema com estrofes bem resumidas, um compartilhamento, um rt, muito menos pela teoria daquele livro didático que custa 400 reais na livraria mais popular do bairro. Esses atos são necessários para o primeiro passo, mas não chegam perto de serem o bastante. A revolucão é feita pela ação. Ou deveria, na prática.
O que é o conceito contemporâneo de ação se não uma obra de arte que é apenas lembrada por ser cara e rara? Por poder ser feita por uma minoria e por isso, inalcançável. Não querem pensar, sentir, não querem agir. Agem como visitantes, estão ali para se confortarem. Agem admirados por algo que deveria ser parte de uma rotina humana. A ação se torna um símbolo atraente, bonita pra admirar de longe, elegante pra câmera. A prática é inimiga da perfeição, é um trocadilho sem graça, careta. A ação é bonita pra ser vista e não pra ser praticada. O ativismo de sofá é real.